Cada tanto me pregunto cómo seguir, de qué otra forma mostrar la violencia o, mejor, crear la metáfora de nexo inverificable que la haga sentir a otras personas, que genere la reflexión, y en muchas de esas veces me siento incapaz de recrear esa imagen del cementerio central de aquel grupo de jóvenes, tal vez de la misma edad de Diego que ese día habría cumplido los 18, entonando cantos al estilo de las barras de fútbol, coreando !Diegooo, Diegooo, oleee, olee olee oleee! Con sus voces ebrias acompañando el llanto de su madre, también ebria; recreando las palabras de las pegatinas con que llenaron su lápida de "El día de los amigos" de cerveza Poker que rezaba: "Yo sí celebro como debe ser". Es decir, con mucha cerveza. Salieron cantando, todos con camisetas del Santa Fé, incluso la madre, y pasando la botella para que yo me pudiera arrimar a la tumba a preguntarme cómo habría muerto, si el fútbol habría tenido algo que ver o cualquier pregunta igual de absurda para una muerte a los 15 años o sobre aquella forma, poética en cierto sentido, de recordarlo, aquella singular forma del dolor. ¿Una foto? No haría honor al momento. ¿Un texto? ¿Una grabación o un video? Tampoco. A veces el arte simplemente se queda corto...
